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O Italien, das du an falsche Freiheit von 1870 glaubtest und Freiheit nie kanntest.

Das du aus deinem Schoß die Übel der Zeit geboren hast, die in der Stadt des ersten Ediktes entstanden.

Du hast falsche Könige gehabt, die keine Söhne von Königen waren, du hast es nicht verstanden, sie zu töten, aber sie töteten dich.

Heute ist dein König, nicht Sohn eines Königs, ein Schatten der Maske, die schreit.

In München wird er Frieden heucheln, aber in Spanien wird er Blut vergossen haben.

Und der Sohn der Bestie ist sein Bruder, Vater, Herr. Die Götter der schwarzen Heiden werden ausgegraben und die Adler und die Gesänge des Todes.

Es gab keine Freiheit, es gibt keine Freiheit.

Der ist nicht frei, der glaubt, falsche Wissenschaft dem Glauben, unreifen Stolz dem Göttlichen entgegensetzen zu müssen.

Heute sind die Kinder dieses Stolzes durch die Grenzen eingeschlossen, bedrückt. Und sie sind alle Feinde.

Und du, neuer Zar, durch den kleinen Vater verflucht, drückst dem schwarzem Diktator die Hand. Du schaust zum Meer, es wird rot von Blut sein.

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